Je m’amuserai désormais dans l’écriture neuve, décodée du sinistre - la voix de mâle atteinte, habillée de clochettes de Mai. C’est le moment glissant, où tu te dis : il n’en a rien à faire de toi, où là toi tu exploses dans une joie jouissive - à ce point, tu comprends la manoeuvre et tu zoomes et dézoomes, depuis ton cerveau vers ta page écrite assez densément ; tu reconnais la vraie valeur du culte voué à tel ouvrage - sorte de repère faux. Ton dos cessera de brûler sous les poids des canailles ventousées. « Je » suis confiante - que tout est planqué sous des feuilles, habile politicienne, machiavélique engelure.
La tête est prête à imploser, c’est la vanité des espoirs et l’outre-tombe osseux : on continue d’avancer, la force est grande émancipée - les mots sont inspirés. « Je n’aurais pas pu faire mieux » : mieux que quoi. - Nous vivons un bordel planétaire, n’est-ce pas ? « Nous ? », la voix des plus sages aérée de pinèdes - les couteaux mis dans les tambours, pour jouer. Moins on en peut, plus on sourit béat. Mais la prêle est offerte ; l’aridité du comble est admirable.
Générosité
Bénédiction du tendre
L’innocence née
De dix en dix en voeux, on se tape les mains, on les bat, on s’applaudit, ça coule au fond, on se relève, c’est l’intuition qui sauve. Protection par le Sud ! Le talky parle - on s’aventure dans le désert azur et n’entre pas, le bleu est de jonquille - on est sous l’eau. L’héritage est en creux - de sentiments opaques.
Gigantesque bouteille à la mer : ha ! ha ! ha ! ha ! ha ! quel joli compliment, ma Princesse - …mon Prince ?!, mon homme, mon preux, ma Bastille. Mon arrogance semble déteindre sur toi : tu nous voies tous. J’écris en deux, en double : c’est un monde que je ne connais pas. Mais la confiance est là, dans l’énergie retrouvée - à l’intérieur, à l’extérieur. Il est agréable d’écrire dans un carnet, ou sur une grande largeur, sans rapport, sans report ni notions d’échelle - le monde ne s’appartient pas - les mots sont parfois parasites : qu’ils servent à donner ! à recevoir aussi de son côté. Le mystère est en joie… ha ! ha ! ha ! ha ! ha ! le coeur du noeud.
Au coeur du noeud, je simplifie, la personnalité sans gloire. « Ce n’est pas ça qui m’intéresse ! » : travailler la nuit, dans les étoiles… Vas-y, gros pétard de passage, viens chopper mon idée ! Viens-y.
Vers l’anomalie
Je tends l’oreille coite
Il s’endort debout
La petite bru
Le roseau de la lettre
La passion émue
Les passants vides
Pleins de l’histoire vaine
N’ont pas osé voir
L’amour s’annonce
Le bonheur s’amoncelle
La vie partagée
Mais ça ! ce n’était pas original-originel.. - ma chérie transitoire, mon ombre carcérale au souffle coupé net, dans cette histoire que je n’oubliai pas, à qui je renonçai seulement. Blonde ? toujours pas. Les femmes entre elles, leur génération à ce pré carré majestueux de papesse aux abois la génuflexion qui s’entend dans un pli de leurs dentelles. La plasticité du cuir recuit, votre rassis du pain des dames au corbeau, leur voie offerte aux bicyclettes neutres de la joliesse. C’est du mépris - état d’âme, Madaaaame ? que d’en priver de pauvres gens, à la variété dite vaste - du propre état. Zut !