Pourquoi s’arrêter ? Je m’amuse comme la fleur du vent. Quel est l’acte ? Où est l’obéissance de ce carré d’eau frémissant au soleil, tout briqué d’ardoises ? C’est un acte de dispersion au lieu du rapport vibrant à son écriture ; familles d’étoiles filantes : je vous ai aimées et comprends.
Pourquoi forcer la marche exagérant sa mise ? - n’était-il pas déjà en paix… L’écriture est la bonhomie ascendante encore non censurée du travail. « Ne regrette pas… », car j’irais toujours mieux. Tu le trouveras emporté dans la tornade noire, chacun des matins, depuis l’aube sur un chemin d’ambres où tombaient les phrases non prioritaires. Il fallut oublier l’alerte viscérale : il cherche où j’ai aimé chercher, on entre dans sa profondeur et l’aime ?, sachant qu’il s’en fut entendu… - irais donc le calmer.
La prime erreur, impitoyable dans un flux des idées qui changent : j’ai livré sa porte de sortie - des lèvres un peu serrées, un coeur toujours à sec, le temps ne passera pas ; qui suis-je ? la fille ayant eu mis la gomme, dit : « Enfin ? je n’aimerais pas ! d’avoir mis en échec ce couple aussi minable. »
Timothée a communiqué que ce furent bien Les Aventures de l’astre noir qui lui permettaient de résister. (27 avril) J’ai souvent dit que cela fut vrai. Ainsi, s’en est allé le monde de la Dame Oiselle musicienne - ma seule et unique maîtresse ; de toutes petites feuilles d’or sont entrées comme l’espace emmuré des mots. Silences… La vision du beau transportait au loin vers un horizon - seule. Tu reprendras ces choses, du début : un monde - conséquent et sa vie souterraine ; le sentiment d’usure serait temporaire, sa maigre contribution au renouveau local : la force de ce poing qui s’élève provient alors de l’autre « direction ».
Fut-il encore en train de mourir ? sous un ciel bleu pâti de blancs des joies du premier désespoir. Mon Dieu ! je vous avais remercié tant du monde. Où s’était trouvé Timothée, donc sans Luna ? à cette obligation connexe, la mort me cède à ceux qui viendront lui faire la morale à propos de ces états d’âme. Je donnerai à l’homme de mes jours et, - à qui détruisit mes nuits ? L’enfant promettait tout, des mots qui reconstruisent faits de la nouvelle expérience ; nous serions à demain.
Les mots m’appuient comme un viseur : le jugement n’est pas assez riche ; Cheval a pu gagner, dira-t-on de l’avoir bouffée ?! je vis dans l’autodestruction où quelque chose me plombe et tout est à l’envers : trois, deux - un.
Un, tout est à l’envers - deux, quelque chose me plombe - trois, je vis dans l’autodestruction. Bonjour ! ce Joli jardin blond des saveurs de l’hiver… Hier était un monde à part ou enfermé ; j’y aurais joué des coudes et n’adorerais pas grand chose, ni ne comprenais rien à un monde pareil. Dépression post mortem ? ha ! ha ! ha ! ha ! ha ! après de la pression, pour ceux qui voulurent y aller plus loin, dès lors soyons plus justes et disons que la mer chatoya de mon regard de lionne.
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- Pourquoi les avoir suivis, eux ? toi, tu serais son bébé d’ange. Tout est ici en train de s’effriter : il ne me reste plus de forces pour résister à ce que je peux croire aujourd’hui à la façon dont je m’étais perçue. Comme et depuis, une maman qu’on rêve… - ou, simplement la mer ; j’étais avec le Père dans un brin de persil qu’on trempe : la nouvelle identité tracerait ainsi un frein quelque part dans quoi ?, la fleur avant l’automne qui avait souri, où je suis restée grande - illusionnée. Je me sentis plus libre et à présent, allez savoir pourquoi et quand.
Nous serions un parfait bourreau pour nous-mêmes : « ça » nous fait peur ?, ou « nous » - ça fait peur ?, je me suis sentie bien au calme de ton coeur. La représentation avait tangué, promit de chavirer : tout deviendrait fumée de bois, vapeurs de l’être. Tout, représentait un soutien qu’imaginé, translaté - cela, moins bon que sa folie légère : je ne pardonnais pas, afin qu’on n’oublie pas son nom : « je me sentirais mieux éteinte », aurait osé la voix qui s’était trouvée - elle, rarement enfermée.
Je ne dormirais pas, encore cette fois. Afin de ne pas m’étouffer, il fallut repousser, ne pas attendre - aussi ce que servent les mots. D’autres, iraient normalement se comprendre (intelligents, ils parlaient la même langue). J’avais préféré de remplir, plutôt que rester murée dans un temps où personne même n’avait osé croire qu’il serait anormal de ne pas s’intéresser. Tout, également, toujours si vrai ! vers la prise de conscience faite en aveugle ou le gâchis de ces quelques millions d’états de soi et des autres, ou son grand petit frère - ici retrouvé, là tel amant dans son fil.
On écouta son téléphone avec la gaine électrique consistante à laquelle on s’accroche assoiffée par une idée. On faillit s’étrangler avec un paquet de la fibre osseux. Sa mémoire souterraine est lancée : « …une expérience !! », sans un rire au travail de l’archéologue de l’esprit des autres ou de soi-même.
Elle ne s’arrêtait pas d’écrire ce qui coupait comme effluves de sang… Tu te libères ?, dans le doute estompé. C’est : « un tout pour le tout » de cartons-pâtes. Désormais, Elle saurait dessiner une vague pour y pocher un oeuf moins sûrement qu’un étal des lichens apprivoisés par l’histoire mensongère des premières journées lues. On ne s’arrêta pas, contempler comme la route est bossue ; marque la date.
Recréer l’harmonie, au coeur d’une histoire autre - y améliorer son espace : rester attachées au monde - celui qui conviendra l’instant où tout s’imbrique, où tout s’établissait dans l’ouïe. La beauté de ce Dieu dans l’horizon de mer m’émeut. J’ai bien reçu trois cours, dans telle embrasure morte : entre femmes… entre femmes… entre femmes… - entre toutes les femmes, avec aucune d’exclue.
Déroger dans ces pas où rien n’échapperait à cette audace, jamais ainsi rangés qu’un bouton de rose assis sur une mer… - le nez dans un guidon fourmillant de l’ouvrage constant de la moquerie ambiante ; direction-dimension : le goût d’un souvenir très bon, à portée de mains et de pipes.
« Cela eut été remarquablement vraisemblable ! », pensa-t-Elle, à s’entendre plus véhémente… tout avait consisté à bien tout deviner. Un peu plus tard, penserait-on à limer entre une cohésion et une cohérence replacées : volons donc !, où sa vie cognerait à la porte, Mais.
Courir ?! ou mettre un peu de soi dans l’être de bla-bla-bla. « ... - a réduit tout cela, comme a voté. » Serait-il un seul à intéresser, de l’année assez noire et sans la vie ; - Que fais-tu là ! j’ai travaillé face à la mer comme à son auditoire. (4 mai)
Silences
