Silences

Je suis à l’intérieur du corps de l’oeil. (24 avril) « Ici vécut Luna. » Impression du jour, danse de petit soldat tangible. Ainsi, naquit Luna ?, ce ne seraient que ces silences… - Très cher terrain - jardin de beaucoup d’hommes, j’ai revécu la mer - songeant à ceux qui ne l’ont jamais pu. C’est un peu tous les jours avec une idée vagabonde, dans un surseoir à la pensée qui blesse... « Ce serait une vieille sèche. », Je m’intéresse : - Que faire ?, où qu’opposer ! comment bien vérifier, ou s’assurer de n’être jamais seule - tout est alors si rond déjà incontournable (- t'avais-je donné ma peine..)

 

Pareille légèreté qui divisera serait ici trop contraignante. Tout le monde s'en trouvera d’accord, ou en aura déjà tremblé : je ne m’aventurerais plus. Il veut cogner ?, ça déconcerte... « Des fois, on s'en voyait ! » il faut alors foncer dans le tas au quatrième degré - ta peau, enflée d'une épluchure... c'est tout l'affaire des polissages, où j'ai planqué ta barre : c'est la structure, qui en serait mathématique sans une place pour des filous. Comment savoir dans l'os ? rien, n'y serait pas supportable - plaisir des yeux ? ou, comment reproduire ; il faut encore pouvoir sentir. (25 avril)

 

Silences (en cours)

 

Silences

 

 

 

Mon Coeur, pourras-tu me ramener au Pays des songes ? sinon, m’y reconduire : il faut un rythme et du liant. (14 avril) C’est un art compliqué : timoré ? lui Thimoté : tu vas dessiner et puis écrire lentement ; ça vit. On cloute, on alimente : ainsi, passait le temps. J’oubliais la civilité, avec l’envie de mourir de toutes ces années : nous allons vivre pour y mourir. Vous nous manquez dans la présomption de votre modestie et la qualité du manquement de votre style - un visage en médaillon et des mains éclaireuses.

 

Adieu ! ma lune de manèges : ton rythme de croisière est d’une ambition mystérieuse - un air frais a rejoint mon groin affamé par un courant de lame obscure. On n’imagina pas la violence invisible : écoute alors les mains de la confiance requise ; je sais presque culturellement qu’il ne me serait pas possible de rejoindre la surface, même si on l’aurait cru… je préférai crever, puis mourir. C’est la contemplation du beau, de soi qui restructure ; je te montrerai la photo : les formes projetées du nuage m’effraient dans leur légende vivante.

 

 

J’ai (lu) tous mes livres et je viens d’arriver : les dimensions multiples de la corde à sauter - une densité noire sous des aisselles comme perruques et la paire de sourcils - la perfection des autres m’étouffe dans une glaise et forçait à glisser ; je m’habitue, tu cherches à qui tu pourrais ressembler. Lu, est écrit aux encres chinoises bleues et tu ne le vois pas, seule et petite enchantée ; j'ai fait lire (ou connaître) aux hommes de la famille et déclinerai pour l'instant : le plan s'impose à moi - serein de toutes nos amours mortes - récits en cours, premiers extraits.

 

 

Silences (récits en cours, premiers extraits.)