Silences
Elle eut cette force étrange - l’amour qui n’avait point que pour luire en plein jour : le temps passa, aussi pour eux. Cela prenait le temps des fous ; tout s’y active en un clin d’oeil - on creuse à peine et tout y vient - semblant venir - changer de groupe ou bien d’état. Qui s’endort ?! Est-ce encore la vacance d’un autre - la Terre qui pulse à chaque instant, redevable à ses sèves mères : « Tous les bébés plants, je vous aime ! passés et à venir... » Vas-tu bien ? petit parasol nain !, ça ne veut rien dire et ça sonne - libérant outrageusement ; vous avez été assemblés distincts, discrets. J’ai dû travailler comme un monstre ; il a bien cru : le moindre point n’est pas virgule, il y faut un souffle et du talent dans un aiguillage imparfait.
La page est grosse de ses mors. Qui voudra lire les vers évanescents ? dans l’ombre du portail des fesses de l’image, où il convient d’oser. Chacun des équilibres est à tenir en compte. Où vaudra la passion ? qui, raconte l’histoire : vous m’aviez entendue - silencieusement, braire - tandis que j’observais mes arbres à la crête. - C’est un tissu, mais sans cette idiotie ! L’enfant soucieux des mines a tracé là son doigt dans l’herbe verte - composition du mort. Au pôle de ces moments qui tombent, on avait peur : je veux travailler face au mur si la distance est habitée des autres, - travaillée ! c'est une vie qui s'entraîne.
C'était l'ennui des autres qui manquait : elle avait pu aussi bien ne pas être ; - envie des autres ? c'est le choc attendu, redouté sur la place. J'ai quelques dessins dans l'encours de ses mots tendres, souhaites-tu les voir ?, il s'agit de l'accord entre l'audition et l'orage... C'est aussi une affaire de poids : les brins qu'on désavoue - des ailes qu'on déleste ; « Tout ça change si vite, mon Dieu ! tout ça change si vite. » Toujours être à l'écoute et du suivant - sans cesse être à l'école : le faux hasard est ce qui se travaille et démet l'attention ; hasard mortuaire, mortifère, mortel - reprise du jeu dans une interface. Il vient dans une rondeur exquise ; c’est l’effort mitoyen que côtoie la démence.
De l’année assez noire… cette habitation née du comble. C’étaient des froids qu’on apprivoise : « Je suis bien ! moi, dans cet ensemble… » ; - rêve encore, j'aurai besoin de toute son énergie. On l'avait surnommée Limaille en raison de ce fer qu'elle exhortait. Luna s'est tue comme un enfant qu'on cache, la bouche en écrevisse. « Il faudrait que Maman regarde cet espace encombré des jours heureux. » : la petite voix se fit entendre au milieu des segments, choisissant une aile droite où combler son bonheur... cela - d’après les dires d'un beau bâtard ; « ...il m'a vue ! » - élança-t-Elle, d'un bond sonore. C'est en vain qu'on la vit s'étourdir. « Les oiseaux sont heureux : ça m'enchante. » (9 mai)