Silences
Ces mots dont on entend qu’ils chaviraient : pourquoi pas les laisser tomber ? des oiseaux manquent. Tu ne comprendrais pas sans que l’on t’admoneste. Il y a la confusion possible ou les mots qui noient sans revers, la pensée diffusait sa perte ambiante. Vous iriez réveiller vos zones, humblement confondues dans un joli parterre. Pourquoi cette obligation née du foin ? des nouvelles audaces d’un feu qui réverbère - assez loin sans doute de vous cette idée neutre encore loufoque du piège aseptisé des mares, comme des yeux. Et puis, le grand orgueil qui ne serait pas né. Sans une bénédiction, vous profanez vos vers. Vous avez bien marqué d’un loir l’entrée d’une forêt où l’on ne se rendait pas seul : un rang parmi les failles.
Merci, Monsieur, Madame, pour vos efforts placés et la confiance ouverte. Merci pour vos idées combinatoires. Merci pour l’attention qui n’est pas découverte. Merci aussi pour vos chaleurs pensées, sans un jeu du mot transitoire. Merci pour votre humour pas feint. Merci pour la qualité des extases sonores, encore non prononcées. Merci pour la simplicité du verbe où viendront s’appliquer nos coeurs vergés ; merci enfin pour ce doute encombré. Bonjour aux fraises.
Art brut appliqué, expliqué ou inexpliqué. - …et, ça suffit pour aujourd’hui, Monsieur La Belle Histoire ! - label histoire... ce n’est pas le moment où tout ça naît, brièvement court ; joli tapis, joli désordre : « C’est moi qui t’ai choisi(E). » Mais Monsieur Lo, veuillez vous présenter - en articulant, je vous prie.
« Qui parmi nous se suffit à lui-même ? » Le piège avait été posé clairement : tapis d’un sol goudronné, ainsi s’en fut une écriture à la fin de la route plane de sa langue en pistes. Tisser d’un fil de doigt le fil de soie : - serait-il vulgaire ? chercher la quête en soi comme une amie dominicale, évincer d’autres espaces attenants - sorte de cloque en quoi. - Ma maman ?, - c’est ta langue… sourit-elle en le regardant. L’enfant qui dans son drap nappait l’effervescence, marqua également son point ; je veux exposer mes silences...
Qui fut-il ? et que sera-t-elle : ce n’est pas une course au trésor, ni à telle date obtenue sans son âge. (24 mai)
« Monsieur, il faut finir.. » Je n’aimais pas ce qui m’avait été servi, le flot du pot. Il faudrait que j’arrête la décision de plaire : pour y échapper. Je figurais tellement les autres enrobés de leur robe cacaotée, flexibles, tandis qu’un nombre m’effrayait avec son particularisme absent. Nous n'irons plus débattre sous la tonnelle. (24 mai)
« Seule et écervelée. », déportée par l’espoir d’un(E) autre à la convaincre, vidée du sens en mouvement et de la possibilité d'un sens, envahie par toutes les images sans qu’elle ait pu elle-même en disposer - manipulant pareil encombre, étant après de le cuisiner ; Luna. (24 mai)