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          Comment vas-tu, mon sang ? battu, battant à mon oreille : son écoute sauvage a résolu ton coeur des chairs opaques et volontiers bavardes ; Paris, dans cet espace terne - manque un peu… - on rampait, n’est-ce pas ? Mon assurance offerte à la croix de ton souvenir, il fallait bien briser la glace de nos liaisons éparses. Automatisme aux vérités connexes, je m’écarte du même et pourtant, les mots sont là qui indiffèrent, inutiles patriciens d’une aube noire, parasites ambiants du relai de ce que l’on n’est pas et deviendrait, deviendra, et devenait peut-être. 

 

La Résistance de l'âme

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